叶博识的冷汗热汗，这才开始挂落下来。

“雾真大啊……”

蔡京负手望窗。

很诗意。

看来，他又想吟一首诗，作一幅画，或写一手快意酣畅的好字……

或许，有时候，上天既交给你一张白纸，你就得以你最喜欢和最能代表你的字或画，去填好它，而且，除非你要故意留白，否则便应当珍惜每一空间，浪费了是对自己作孽。

蔡京就是这样。

他是这样的人。

杀人写好诗。

流血如书画。

今日，今晨，京华果真雾浓。

雾重。

雾大。

一切都看不分明。

城中，只怕许多人犹未睡醒，犹在梦中吧？

——只是而今梦醒未？