年轻人却迟疑了。

“你干什么呢？”萨卡兹瞪眼。

“我……在看书。”

“哈？你？你连字都不认，这些还是维多利亚文！”

“可还有图啊！”他指着一页插图，“你看，这个菲林女人扇了那个男人一巴掌，你说他们什么关系？”

萨卡兹眯起眼：“姘头，八成是。有没有更带劲的？”

“没有了。”他翻了翻，“剩下的都很无聊，一本几百页，全是密密麻麻的字。还有那边一些更薄的，文字排得奇怪……维多利亚人到底在写些什么？”

他停了停，又轻声问：“真的有那么多事……值得被写成书吗？”

萨卡兹没有立刻回答。他站起身，望着四周被破坏却仍顽强矗立的书架，低低地说：“有一种可能吧。维多利亚人有钱得连厕纸都能装帧成册。”

年轻人轻笑了一声，但那笑意很快就被夜色吞没了。

“你说……”他忽然问，“我们为什么没有自己的书？”

没人接话。

他继续道：“我们一直在战斗，一直在漂泊，可这些书都不是写给我们的。我们有没有被写进哪怕一本？”