姜平蹲下身，探手而入。

指尖所及，是一柄极古极寒的残剑，沉在井底，锈迹斑斑，无纹无光。

他双手握住，缓缓上拉。

——沉。

剑沉如山。

像是这座山的所有雪意、冷意、剑意、战意，都压在这剑上。

他咬牙，未吭一声。

两手渐青，手指冻得发抖。

朱子墨站在不远处，看着，未动，未帮。

片刻后，他淡淡开口：

“你若心中无剑。”

“那便别拿我这一剑。”

姜平忽而抬头，眼神清亮无比：

“我有。”

他猛地一震臂，脚踏井沿，仿佛将心底某处最深的执念一同抽起！

“哧——”

残剑破冰而出！

—

朱子墨走上前，看着那柄残剑在阳光下折射出微弱锋光。

他伸手按住剑脊，点头道：

“记住——这剑，不杀人，不取名。”

“它只照你自己。”

姜平郑重接剑，抱于怀中，低声答：

“我记住了。”

朱子墨背过身，望向远山云起，轻声道：

“落剑山，不传剑法，不传身法。”

“但从今日起，守雪者可得一剑。”

“此剑，不传术，只传心。”

—

雪未尽，梅正开。

落剑山庭中多了一人，山仍寂静，却多了一缕暖意。

姜平没有被称作“弟子”。

朱子墨也从未称自己是“师父”。

但从那柄残剑从井中被拔起的那刻起，落剑山就有了第一位“守雪传心者”。

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朱子墨没有安排他练剑。

也没有教他剑招。

只是每日清晨，指着院中的老梅树，淡淡一句：

“看。”

午后，便让他一人坐在井边，手握那柄残剑，闭目守心：

“想。”

夜深时，姜平曾忍不住问过：

“你为什么不教我剑？”

朱子墨只是回了三个字：

“我不值。”

姜平一怔，低声道：

“你明明是我见过最强的剑客。”

朱子墨望着远处剑碑，语气淡漠如水：

“那是你没见过真正的剑。”

“我这一剑，未曾守住过谁。”

“所以——我只传你如何守自己。”

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姜平以雪为床，以残剑为心，日日自问：

“我若持剑，不为杀人，不为名利，那我——为什么不肯放手？”