轮到实操环节，她不动声色地在测试框中输入一段真实案例：江南省临塘村，2023年6月集体土地征收，补偿款至今未发放，村民代表被约谈三次……

回车键落下的瞬间，页面弹出红色警告：“检测到潜在舆情风险，内容已屏蔽，操作员ID已记录。”

她不动声色关闭窗口，手机早已录下全过程。

离开会场后，她没有使用任何电子传输方式，而是走进一家老旧邮局，将加密U盘塞进一个写有“张建国收”的牛皮纸信封，寄往北方一座小城的私人信箱——那里是基金会最隐秘的信息中转站。

而在千里之外的西南小城，泥泞山路尽头的一间活动室里，苏霓正蹲在地上，亲手调试最后一台离线节点设备。

屋外风雨交加，屋内十几双眼睛紧紧盯着她。

一位坐轮椅的大姐攥着拐杖，声音颤抖：“苏老师，你说……我们这些东西存下来，真有用吗？”

苏霓抬头看她，目光坚定：“有用。只要还有一个人愿意传，就有希望。哪怕世界断网，只要人心不断联，门就不会彻底关上。”

她说完，按下启动键。

设备指示灯由红转绿，蓝牙网络成功组建。

那一刻，仿佛有无数微弱的信号，在暴雨中悄然连接。

而在京城某栋写字楼的深夜办公室里，陆承安放下电话，望着桌上那份尚未公开的法律意见书，轻轻摇了摇头。

他打开抽屉，取出一张泛黄的记者证复印件，凝视良久。

然后，他拉开第二个抽屉，翻出一本记事本，翻到某一页，写下几个名字——都是十年前曾与他并肩调查过基层腐败案的媒体人。

笔尖停顿片刻，又添了一个词：

“线索”。