他掏出手机，对着木牌拍了张照，发到朋友圈：

“今天临时歇业，老爹累倒了，我得守着。明远楼不会关，给我点时间。”

发完，他关掉评论，把手机反扣，像给情绪按了静音键。

随后，他走进后厨。

灶台上的老汤锅还在保温档，汤面浮着几颗枸杞，像昨夜父亲留给他的最后一点温柔。

他拿长柄勺撇去浮沫，动作生涩，汤却顺从地绕开，露出底下清亮的琥珀色。

他忽然想起医生那句“先保命”，心里默念：

“爸，你的汤我替你守着，你的命也得替我守着。”

10点，菜市的小赵把今天的货送来。

小主，

小赵比李明远小两岁，却已经是两个孩子的爹，电动车后座绑着两大筐菜，前脸贴着“拼搏”俩字。

“李哥，今天账单我手写了一份，你核对下。”

“不核了，多少？”

“2370元。”

李明远掏出手机，转账，备注写得规规矩矩：明远楼菜款。

小赵收钱后没走，递给他一瓶冰可乐：“哥，听说李叔住院了？需要帮忙尽管喊。”

李明远接过，指尖被凉气刺得一颤，却咧嘴笑：“放心，等哥熬过这关，请你喝胡辣汤，加两勺小磨香油。”

小赵走后，店里重新归于安静。

李明远把可乐一口气灌下去，碳酸冲得鼻腔发酸，眼泪差点趁机滚出来。

他仰起头，硬生生把气泡和眼泪一起咽回去，喉咙火辣，像吞了一小口芥末。

然后，他卷起袖子，开始择菜。

动作笨拙，却极认真——芹菜撕筋，豆角掐头，韭菜挑枯叶。

每掰断一根老梗，他都像在与某个看不见的对手较劲：

“你不是说豫菜没特色吗？我先把这根芹菜择出特色给你看。”

11点，张师傅到了。

老头今年55岁，头发白得像撒了一把盐，腰却挺得笔直，穿一件洗得发黄的白大褂，胸口绣着“明远楼”三个字，线头已经开了叉。

“你爸怎样？”

“还没醒，监护室不让进。”

“那也得吃饭，我给你下碗烩面。”

张师傅洗手，点火，擀好的面剂子在他掌心翻飞，像一条听话的白龙。

十分钟后，一碗热腾腾的羊肉烩面端到李明远面前：汤清，菜绿，面白，辣椒油浮在最上层，像一轮落日。

李明远拿筷子，手抖，第一口差点把舌头烫掉。

他却没停，三口并作两口，把面扒拉干净，连汤都喝到碗底朝天。

放下碗，他用袖子抹嘴，油渍在袖口留下一道鲜明的勋章。

张师傅把锅刷干净，转身看他：“小子，想哭就哭，别憋着，省得待会儿炒糖色把盐当糖放。”

李明远摇头，嗓子被面汤烫得沙哑：“哭没用，得干活。”

张师傅盯着他看了两秒，忽然笑了，眼角褶子像扇子打开：“行，像你爹。”

他从兜里掏出一张折得四四方方的纸，展开，是父亲去年写的“秋冬菜单”手稿，钢笔字遒劲：

套四宝、炸八块、牡丹燕菜、葱扒羊肉……每个菜名后面都标着“成本、售价、毛利率”。

最后一行，父亲用红笔圈了一句：

“若有一天我干不动了，把这些交给明远，告诉他，老味不能断，但也别被老味绊住。”

李明远捏着那张纸，指节发白，像捏住一张旧船票，船票那头，是父亲早已为他搭好的桥。

下午两点，他骑着小电驴去医保中心给父亲办大病统筹。

窗口工作人员是个戴厚底眼镜的姑娘，声音平板得像压面机：“资料不齐，缺户口本索引页复印件。”

他好说歹说，姑娘只回一句：“规定就是规定。”

他只好又折回老店，在父亲卧室翻箱倒柜。

卧室十平米，一张铁架床、一个三门衣柜、一个掉漆的五斗橱。

衣柜顶上摞着厚厚一沓旧账本，从1998年开始，每年一本，封面用牛皮纸包得整整齐齐。