陈砚跟在后头，竹筒绑腰上，怀表贴着碎片。走出几步，他忽然停下。

地温变了。

不是热，也不是冷，是跳。像心跳，但乱，快一下慢一下，像地下有东西在挣扎。他蹲下，三指搓土，掌心贴地。残卷发烫，背面浮出三个字：“门将启”。字歪，像硬刻出来的，带着警告。

他没念。

赵铁柱回头：“怎么了？”

陈砚不答。他盯着青铜板边，刚才撬开的暗格外，一道湿痕正从板底渗出，顺着星宿线爬，像泪。那不是水，是半透明的胶，泛蓝光，走过的地方，刻痕发烫，星图像在重新连。

他忽然懂了，“门将启”不是预言，是倒计时。

他站起来，声音沉：“走。”

赵铁柱没问，转身就走。铁棍点地，节奏快了。

两人刚冲出闸口，身后“咚”一声闷响，像大地叹了口气。蓝光从缝里喷出来，照亮半边天，又瞬间灭了。风停了，虫不叫了，整个世界死静。

陈砚站在废闸外，抬头看夜空。北斗七星，偏了半度。

他摸了摸怀里的竹筒，碎片安静躺着，不烫了。他知道，不是结束，是开始。陆子渊的表、爹的死时间、周映荷的标记、青铜板的星图——都不是偶然。是一张网，用血、时间、地脉、星象织的，他们，正站在网眼中央。

赵铁柱喘着气，靠在水泥桩上：“接下来去哪儿？”

陈砚不答。他低头看手心，那层灰绿锈还在。他忽然用力一搓，粉散了，露出一道细疤——小时候爬老槐树留的，早好了，现在却隐隐作痛。

他抬头，看远处山脊。夜里，一道模糊轮廓浮现，像只巨龟趴着，背甲朝天。

“回祖坟。”他说，“我爹没死在农药瓶旁。他死在那儿。”