字散了，残卷温度回落，但没冷透。纹路还在闪，像根系在呼吸。他知道，不是结束，是开始。

他低头看罗盘。赵铁柱的。刻痕深，是常年摩挲的。他记得赵铁柱总拿它测坡度，说：“水往低处走，但得知道哪是低。”那不是废话。是暗语。低处不是地势低，是气脉沉。水往气沉处流，人往命门走。

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现在，罗盘指的不是低处。是祠堂。

他想起赵铁柱最后的样子。跪泥里，手插土，脸空白，像被抽空。然后化了。衣服空落，泥里一个坑，被红水填满。他没哭，也没动。只把罗盘攥紧。那时以为是执念。现在懂了，那是交接。

泥地忽然蠕动。

他回头。

赵铁柱从红水里站出来。不是人形，是影子。裹着灰白菌丝，像穿了层茧。脸看不清，右手露着，还有血肉，指节发白，攥着什么。他走来，脚不踩水，像浮着。离陈砚三步，停。

右手抬，伸过来。

陈砚没躲。伸手接。

赵铁柱把东西塞进他手里。是罗盘。另一个。比他手里那个旧，包浆厚，刻痕深。指针青铜，尖带钩，像古物。刚握住，赵铁柱的手就开始褪色。菌丝往里缩，皮肤变灰，血管里流的不是血，是红水。眼睛闭了，嘴角动了下，像笑。

然后，塌了。

不是倒，是往下沉，像泥里有口井。整个人陷进去，菌丝断开，缩回地底。只剩那只手，最后消失前，指尖点了点陈砚胸口。

陈砚低头看手里的罗盘。两个都在。旧的那个，指针突然转了，比刚才更稳，更准，直指祠堂。新罗盘的指针晃了晃，像挣扎，最终也偏转，和旧的一样。

他把新罗盘塞进包，留下旧的。翻过来看背面。一行小字，快磨没了：

“标高归零，指北向心。”

他不懂。但知道这东西重要。赵铁柱用命送来的。

他蹲下，把旧罗盘放上心宿砖。指针不动。移一寸，偏南半指。再移，突然一抖，稳住，还是指祠堂。他试了七次，每次调位置，指针都微调，最终归同一方向。这不是磁偏角。这罗盘在“校准”。

他抬头。

血光柱还在，没散。渠底红水跟着跳，一下，一下，像呼应。菌丝膜开始缩，从边往中心退，露出一块块青砖。每块砖的纹路在微光中浮现，像被唤醒。七十七块砖，按顺序亮起，从外到内，一圈圈，像星轨转。

残卷在腕上，纹路微亮。他没等它说话。已经懂了。

地不是线。是网。砖是节点，星是坐标，水是脉，人是引。

祠堂，是结。

他慢慢站起身，脚底的泥还在吸，但他不再陷。他知道，这地在认他。不是因为他流过血，而是他看懂了纹路。赵铁柱没选错人。

他走向渠边，脚步稳。泥水溅起，却不再沾鞋。旧罗盘在手，指针微颤，像在感知某种看不见的场。他回头看那块心宿砖，三道凸线在红光中清晰。他知道，那不只是记号，是入口的钥匙。