他转身，走向御膳房半掩的木门。门轴吱呀一声，像老人咳嗽。女孩愣在原地，直到陈光庆回头：“愣着干嘛？进来。外头冷，刀口容易崩。”

鬼使神差地，她收了匕首，跟了进去。

御膳房炭火未熄，灶台上煨着一锅老汤，浮着几粒枸杞，像溺水的星子。陈光庆挽起袖子，从瓮里捞出一块五花肉，啪地拍在案板上。女孩站在门口，背抵着门框，像怕沾了油烟。

“会切葱吗？”他问。女孩摇头。

“会烧火吗？”女孩还是摇头。

陈光庆叹了口气，把菜刀递给她：“握着。像握匕首那样。”

女孩的手指碰到刀柄，下意识用了擒拿手的劲，指节发白。陈光庆用食指点了点她腕子：“放松。杀人和切菜，用的不是同一块筋。”

他覆上她的手，带着她切第一刀。刀刃与葱接触时发出“嚓”的一声轻响，葱白裂开，露出里面淡青的芯。女孩的手抖了抖，第二刀便斜了，葱末撒了一案板。

“我……”她声音发闷，“我杀过人，但没切过葱。”

“嗯。”陈光庆把切坏的葱拢到一边，“人比葱难切。骨头会卡刀，血会溅出来，弄脏衣服。”

他语气太平静，像在讲别人的事。女孩忽然想哭——她第一次意识到，自己杀的那些人，可能也爱吃葱爆羊肉，可能也怕烫，可能也曾在某个冬夜，为另一个人切过葱。

案板旁有半坛黄酒，陈光庆舀了一勺，沿着锅沿浇下去。酒香腾起，带着姜的辛辣。他把切好的肉扔进锅，刺啦一声，油花四溅。女孩下意识后退，陈光庆却用锅铲敲了敲她手腕：“别躲。油溅到手上，最多留个疤；溅到心里，才会疼一辈子。”

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女孩不动了。她看着陈光庆翻炒，肉片在锅里蜷曲，渗出琥珀色的油，像被驯服的兽。陈光庆忽然开口：“你师父是谁？”

女孩抿唇：“不能说。”

“暗花从哪儿来的？”

“也不能说。”

陈光庆笑了：“那能说点啥？比如——你叫什么名字？”

女孩沉默很久，久到锅里的肉开始变焦。陈光庆正要去关火，她忽然道：“阿九。”

“阿九。”陈光庆念了一遍，像把名字含在舌尖尝味道，“排行第九？”

“嗯。”阿九低头，“师父捡了九个孤儿，我排最后。前面的……都死了。”

陈光庆把锅铲一扔，金属与铁锅相撞，清脆一声。他转身，从橱柜深处摸出个油纸包，打开是几块桃酥，已经碎成渣。他把渣子倒进碗里，推到阿九面前：“吃。甜的，压惊。”

阿九没动。陈光庆自己捏了一块放嘴里，嚼得咯吱响：“我师父也死了。他临终前说，‘光庆啊，你这辈子别当英雄，当厨子。英雄用刀杀人，厨子用刀救人。’”

阿九抬眼：“救人？”

“嗯。”陈光庆指了指锅，“一碗热汤，能让快饿死的人活过来；一块肉，能让快冻死的人暖过来。你说，这算不算救人？”

阿九的指尖沾了点桃酥屑，无意识地在碗沿划拉。她忽然问：“如果……如果我今晚必须杀你，你会怎么办？”