承宇点点头，没说话。

安儿玩了一会儿，累了，把线轴还给萧绝。萧绝接过来，慢慢收线。风筝一点点落下来，越来越近，越来越大。最后稳稳地落在草地上，燕子的眼睛还睁着，亮晶晶的。

“再来一次！”安儿喊。

“好，再来。”

这回是承宇教安儿放。他腿不方便，不能跑，就让安儿拿着风筝跑，自己在原地控制线轴。安儿跑着，风筝升起来，承宇轻轻扯线，风筝就稳住了。

萧绝在旁边看着。看着儿子教孙子，看着风筝飞上天，看着这一代一代的传承。忽然觉得，那根线，不只是牵在风筝上，也牵在他们每个人心上。一头连着过去，一头连着未来。

放了一上午风筝，孩子们都累了。中午在草地上野餐，铺了毯子，摆了吃食。简单的饭菜，可吃得香。安儿吃了两大碗饭，吃完就躺在草地上，看着天。

“祖父，”他忽然说，“明天还能放吗？”

“能，”萧绝说，“只要你想放，天天都能放。”

“那风筝会累吗？”

萧绝笑了：“风筝不累。累的是放风筝的人。”

下午，孩子们去别处玩了。萧绝和承宇还坐在草地上，看着收起来的风筝。风筝平放在草地上，燕子静静地躺着，像在休息。

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“父皇，”承宇忽然说，“儿臣有件事，想跟您商量。”

“说。”

“关于安儿的。”承宇顿了顿，“太傅说，安儿天资聪慧，可以早些开始学治国之道。儿臣想...想明年开始，让他跟着上朝，听听政事。”

萧绝心里一紧：“太早了。”

“不早了，”承宇说，“儿臣也是六岁开始听政的。早些接触，早些明白肩上的担子。”

萧绝看着儿子。承宇的眼神很坚定，是那种做了决定就不回头的坚定。他知道，儿子说得对。皇家子弟，没有童年。或者说，他们的童年，就是学习怎么当一个合格的皇族。

“你决定了？”他问。

“决定了。”承宇点头，“不过...不过儿臣想请父皇帮忙。安儿听政的时候，您也在。您在一旁提点着，教着。您教过儿臣，现在教孙子。”

萧绝沉默了很久。他看着远处的安儿——小家伙正在追蝴蝶，跑得欢，笑得响。那样子，天真烂漫，无忧无虑。

明年，他就要坐在那高高的殿堂里，听那些枯燥的政事，看那些复杂的斗争了。

“好，”萧绝终于说，“朕在。”

承宇松了口气：“谢谢父皇。”

那天傍晚，萧绝一个人坐在宁寿宫的园子里。菜地里的菜又长了一茬，他摘了些，晚上吃。摘着摘着，忽然想起白天放风筝的情景。

风筝飞得高的时候，他其实有点怕——怕线断了，风筝飞走了。可又觉得，飞走了也好，自由了。

可安儿呢？安儿那根线，注定要牵一辈子。牵着他读书，牵着他听政，牵着他当皇帝...牵着他，成为一个合格的皇家子孙。

他摘了棵白菜，拿在手里。白菜沉甸甸的，叶子一层层包着，包得紧紧的。

忽然明白，他和承宇，就像这白菜外头的叶子，护着里头的心。等里头的长好了，外头的就该落了。

可落的时候，疼。

他拿着白菜，站了很久。直到陈将军来叫他用晚膳。

晚膳时，安儿还兴奋地说着放风筝的事。说风筝飞得多高，说自己怎么控制线，说下次要做个更大的。

萧绝听着，笑着，给他夹菜。

“安儿，”他忽然问，“你