“十五万人，一天得吃多少？少说三万斤粮。粮草营至少得扎在离大军三十里外的地方，不然夜里走水，能把自个儿的大营烧了。只要找到粮草营的位置，一把火烧了，他们就得退。”

马三刀也来了，这老头不知什么时候进的城，蹲在墙角，烟袋锅子叼在嘴里，没点火。

“大牛，”他忽然开口，“你知道曼苏尔那老东西，是什么人吗？”

周大牛摇摇头。

马三刀把烟袋锅子在鞋底磕了磕，从怀里掏出张发黄的画像——不是乔三娘，是个满脸横肉的魁梧汉子，骑在马上，手里攥着把弯刀，左颊有道马蹄形的疤。

“这是也先，”他指着画像上的人，“准葛尔王庭的大汗，葛尔丹的爹。上回你烧了他五千人的粮草，他记着呢。”

他又从怀里掏出另一张画像——是个须发花白的老人，鹰鼻深目，满脸褶子，可那双眼睛亮得像秃鹫。

“这是曼苏尔。三十年前，老子在西域跑商的时候，见过他一回。那会儿他才四十出头，已经是大食王庭的苏丹了。他带着二十万大军，把突厥人从撒马尔罕一路赶到黑海边上，杀了三十多万人。突厥人到现在还管他叫‘屠夫’。”

周大牛盯着那张画像上那双秃鹫一样的眼睛，盯了很久。

“马掌柜，”他说，“您怕他吗？”

马三刀咧嘴笑了，露出豁了口的牙：

“怕？老子这辈子，怕过谁？”

他把画像塞回怀里，烟袋锅子叼回嘴里：

“那老东西再能杀，也是人。是人，就有弱点。”

午时三刻，野狼谷西边八百里，曼苏尔的中军大帐

曼苏尔蹲在羊皮褥子上，面前摆着那张刚送回来的羊皮纸——就是周大牛让信使带回来的那张，上头一个字没添，一个字没改，就那么原样送回来了。

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“老苏丹，”信使跪在地上，额头抵着地毡，浑身发抖，“那小子说……说……”

“说什么？”曼苏尔声音不高不低。

信使咽了口唾沫：“说凉州城没有降将。说您十五万人要去，他六千人在城里等着。说谁杀谁，还不一定。”

帐内一片死寂。

曼苏尔盯着那张羊皮纸，盯了很久。

忽然，他笑了。

笑得比戈壁滩上的秃鹫叫声还难听。

“六千人对十五万，”他喃喃，“说谁杀谁不一定。这小子，有点意思。”

他把羊皮纸折好塞回怀里，抬起头，盯着跪在帐帘边的一个人——是也先。

“也先大汗，”他说，“你见过那小子？”