巴格达王宫最深处的议事殿里，燃着三百根蜡烛。
曼苏尔蹲在羊皮褥子上，面前摆着三份刚送到的战报。第一份，十二万大军撤回撒马尔罕，死伤两万，士气低落。第二份，周大牛那小子在定西寨修了祠堂，供了十万多块牌位。第三份，赛义德还被关在定西寨的地窖里，那小子没杀他，也没放他。
他把三份战报折好塞回怀里，抬起头，盯着跪在殿中央的八个人。
这八个人，是曼苏尔的八个侄子。从哈立德一世到哈立德八世，一个比一个废物，一个比一个怕周大牛。
“哈立德一世，”曼苏尔开口，声音不高不低，“你被周大牛抓了几回？”
跪在最左边那个独眼汉子浑身一抖：“回老苏丹，四回。”
“哈立德二世，你呢？”
“三回。”
“三世？”
“两回。”
“四世？”
“两回。”
“五世？”
“一回。”
“六世？”
“一回。”
“七世？”
“没……没抓着。”
“八世？”
跪在最右边那个最年轻的汉子抬起头，正是那个在黄羊滩被马三刀截杀的第八个哈立德。他咽了口唾沫：“回老苏丹，两回。”
曼苏尔沉默。
八个侄子，被抓了十五回。
他把手里的沉香念珠往案上一扔，念珠散落一地，珠子滚得到处都是。
“你们八个，”他说，“加起来打了二十仗，输了二十回，被抓了十五回。周大牛那小子，一个人，把你们八个打得屁滚尿流。”
八个人伏在地上，不敢抬头。
曼苏尔站起身，走到他们面前，一个一个看过去。
“知道你们输在哪儿吗？”
没人敢答话。
曼苏尔蹲下，盯着哈立德一世那只独眼。
“你们输在，把打仗当成打猎。以为人多就能赢，以为刀快就能赢。可周大牛那小子，他把打仗当成吃饭。他不急，他不慌，他一步一步来，一口一口吃。你们八万人，被他一口一口吃光了。”
他站起身，走回王座前，重新坐下。
“传令下去，”他说，“从今儿个起，你们八个，不用带兵了。”
八个人同时抬起头。
曼苏尔从怀里掏出块令牌，扔给跪在殿角的一个人。
那个人五十出头，面皮白净，三缕长须修剪得一丝不苟，穿着一身灰扑扑的长袍，跟那些穿着锦袍的哈立德们站在一起，格格不入。可他接过令牌的手，稳得像石头。
“赛义德不在，”曼苏尔说，“你替他去。带上五万人，从北边绕过去，打黑风口。”
那人抬起头，露出一张陌生的脸。