刘石头低下头，盯着手里那把锄头，声音闷闷的：“叔，俺不会种地。”

周大牛笑了。他笑的时候，眼角的皱纹挤在一起，像是被风吹皱的沙子。“不会种，学。你哥会算账，你学会种地。一个算账，一个种地。兄弟俩，把日子过好。”他说完站起身来，朝那三千个汉人喊了一嗓子：“开干！”

午时三刻，太阳正毒。撒马尔罕城外的荒地上，三千个汉人排成三十排，一人一行，一锄头一锄头地刨着地。土是硬的，干裂的，像是被火烤过的陶胚，一锄头下去只能刨出个小坑，扬起一片黄尘。可没人偷懒，就那么一下一下地刨，像三千只蚂蚁在啃一块骨头。

刘石头在最前头，手里的锄头高高举起来，重重刨下去。土硬得像是铁，震得他虎口发麻。他咬紧牙关，又刨了一下，这回刨出个浅浅的坑，三寸深，还差得远。

“石头，”旁边一个老人喊，声音沙哑却有力，“刨深点。种子埋深了，才长得壮。埋浅了，太阳一晒就干了，白费力气。”

刘石头咬咬牙，把锄头举得更高，狠狠刨下去。这一下，锄刃没进土里半尺深，拔出来的时候带出一股潮湿的土腥气。他回头看了一眼那个老人，老人点点头，眼角的皱纹舒展开来。

“好，”老人说，“就这样。记住这个劲儿。”

刘石头擦了把汗，脸上的泥被袖子抹开，像是画了一道花脸。“爷爷，”他喘着气说，“俺哥在凉州种了一百多万亩地。俺在撒马尔罕，只能种一万亩。”

小主，

老人笑了，露出一口缺了角的黄牙。他也是从奴隶市场救出来的，在河西走廊种了一辈子地，被大食人掳走以后，以为自己这辈子再也摸不到锄头了。“一万亩够了，”他说，声音里带着一种笃定，“种好了，有粮吃。吃不完，还能卖。卖了银子，就能买牛。有了牛，就能翻更多的地，种更多的粮。地是活的，你给它一分力气，它还你三分收成。”

刘石头似懂非懂地点点头，又举起锄头，刨了下去。这一回，他刨得更深了。

申时三刻，太阳开始往西沉，热气却还没散。撒马尔罕城的城墙上，周大牛蹲在垛口后头，手里攥着那五块麒麟玉佩，盯着西边那片灰蒙蒙的天。周石头——他的儿子，不是刘石头——蹲在他旁边，手里攥着那把豁了口的刀，刀刃上映着夕阳的光，像是镀了一层血。

“爹，”周石头开口，声音压得很低，“您说那三千个汉人，能在撒马尔罕扎根吗？”