他手里又攥了一个酒葫芦，是老兵从城里给他打来的。他眯着眼盯着北边那片退去的烟尘，灌了一口酒。酒是劣酒，辣得呛嗓子，可他觉得比什么都好喝。

两万二千人。折了八千，还剩一万四千。八万准葛尔人，死了三万五，跑了四万五。

他算了算账，发现自己赚了。

可八千个兄弟没了。八千张脸，八千个名字，八千个跟他说过话、跟他喝过酒、跟他一起蹲在墙根底下骂过娘的人，没了。

老吴爬过来，浑身是血，胳膊上还插着一支箭没拔出来，可他那双眼睛亮得像星星。

“将军，”老吴咧嘴笑了，那道疤被笑容扯得更狰狞，“打赢了。”

赵铁山没笑。他灌了口酒，把葫芦递给老吴：“赢了。可又折了八千个兄弟。”

老吴接过葫芦，沉默了一会儿：“值了。八万对两万，杀了他三万五，咱们还剩一万四。这仗，放在哪儿都是胜仗。”

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赵铁山没说话。他站起身，走到城墙边，看着城下那些围坐在篝火边的士兵。一万四千个人，个个浑身是血，个个带伤，可个个眼睛亮得像星星。他们啃着干粮，喝着热汤，有人在笑，有人在哭，有人在给伤口裹布条，有人在旁边抱着刀睡着了。

“传令下去，”赵铁山的声音不大，却清清楚楚地传出去，“把那八千个兄弟的名字记下来。一个都不能少。”

老吴愣了一下：“将军，有些兄弟……脸都认不出来了。”

“认不出来也得认。”赵铁山转过身，看着老吴，“身上有号衣，腰里有腰牌，刀上有记号。一个个对，一个个查。八千个人，八千个名字，少一个，我找你。”

老吴站直了身子，重重地点了点头。

酉时三刻，天色暗下来了。北境城下的篝火烧得更旺了，映得半边天都红了。 零零轻小说

赵铁山从城楼上跳下来，踩着一地的碎石和碎木，大步走到篝火中间。一万四千个人抬起头看着他，看着这个浑身是血、刀上还沾着碎肉的男人。他的耳朵上包着一块脏兮兮的布，那是被葛尔泰削掉的皮肉；他的手上缠着乱七八糟的布条，血还在往外渗；他的声音沙哑得像砂纸磨石头。

可他一开口，所有人都听见了。

“弟兄们！”赵铁山站在篝火前面，火光把他的影子拉得很长很长，“今天又折了八千个兄弟。八千个！咱们一起蹲过战壕，一起啃过冷馒头，一起挨过准葛尔人的箭。他们没了，可咱们还在。咱们赢了。”

他顿了顿，扫了一圈所有人的脸。

“赢了的，有肉吃。”

他一挥手。老吴带着几个伤轻的兵，从城里的库房里抬出几十筐烤好的羊肉。羊肉是昨晚就开始烤的，用北境特有的香料腌了一整夜，烤得外焦里嫩，油汪汪的，香味飘出去二里地。

一万四千个人同时欢呼起来。

有人抢到一块羊腿，顾不上烫就往嘴里塞；有人抱着羊排，啃着啃着就哭了；有人把羊肉递给旁边断了胳膊的兄弟，自己啃干粮。

赵铁山蹲在篝火边上，手里攥着一块羊脊骨，慢慢啃着。他啃得很仔细，连骨头缝里的肉丝都剔出来吃了。吃完最后一口，他把骨头扔进火里，看着火苗舔上去，发出“噼啪”的声响。

老吴蹲在他旁边，嘴里叼着一根羊肋骨，含含糊糊地说：“将军，你说葛尔丹那孙子，还会不会来？”

赵铁山盯着火光，沉默了很久。

“会。”他终于说，“明年草绿了，马肥了，他还会来。他丢了一只眼，死了弟弟，丢了三四万人，他不会就这么算了。”

老吴把骨头吐出来：“那咱们怎么办？”

赵铁山站起来，拍了拍屁股上的灰。他转过身，看着北方。夜风从那个方向吹过来，凉飕飕的，带着草原上枯草和泥土的气味。

“等。”他说，“他来了，就打。他走了，就等。等朝廷的援兵，等更好的刀，等更多的火药。等到有一天，”他顿了顿，声音忽然低了下去，“等到有一天，咱们不用守了。咱们打过去。”

篝火噼啪作响，映着他脸上那道被火光拉长的影子。一万四千个人围坐在火边，吃肉，喝酒，说话，沉默。城墙上面，那面被硝烟熏黑的“赵”字旗在夜风里猎猎作响。

北境的风又凉了几分。冬天快来了。

可今晚有肉吃。