他的声音嘶哑得几乎听不见。亲兵们架着他往后跑，倭刀不知掉到了哪里，空荡荡的右袖管在风中胡乱地甩动。
旗令兵挥动了撤退的旗号。
残存的朝鲜战船开始掉头，帆索和桨叶一片混乱。有的船撞在一起，有的船慌不择路地冲进了浮冰区，被冰层卡住动弹不得。
一百艘铁甲船，沉了六十艘，跑了四十艘。三百艘朝鲜战船，炸沉了一百五十艘，烧毁了五十艘，剩下的仓皇北逃。四百艘船来，回去的不到一半。
申时三刻，辽东码头。
太阳已经落到海平面以下，天边只剩一抹暗红色的余晖。海面上渐渐暗下来，远处还能看见几团火光在跳动——那是朝鲜人残船上的火焰，像几盏摇摇欲灭的灯。
马大彪蹲在码头上，又蹲回了那个姿势。
他手里攥着酒葫芦，晃了晃，里头已经空了。他把它放在膝盖上，眯着眼盯着那片退去的烟尘和渐渐平息的海面。
二百五十艘船，沉了三十艘，伤了五十艘。可那一百五十艘朝鲜船和六十艘铁甲船，永远留在了这片海底。那些船上的朝鲜兵和倭寇，有的淹死了，有的冻死了，有的被铁犁撞碎了，连个全尸都没留下。
“将军。”
老兵又爬了过来。浑身湿透，左腿上的绑带散开了，拖在地上，沾满了泥和碎冰。可他的眼睛亮得像星星，脸上那道疤在暮色中反而显得淡了些。
“打赢了。”
他说这三个字的时候，声音在发抖。不是冷的，是激动的。他跟了马大彪二十三年，打过的仗比吃过的盐还多，可每一次打完仗，他说这三个字的时候，声音都会发抖。
马大彪没有笑。
他灌了口酒——葫芦已经空了，他只是在做一个灌酒的动作。然后他把空葫芦递给老兵，慢慢地站起身，走到码头的最边缘。
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海风灌进他的羊皮袄，他打了个寒噤。
“赢了。”他重复了一遍老兵的话，声音很平静，平静得像在说今天的风比昨天大了一些，“可又沉了三十艘船。那些兄弟，都淹死了。”
他沉默了很久。
远处，海面上隐隐有火光闪动，越来越远，越来越小。那是朝鲜人的船，正在往回跑。跑得像一群丧家之犬。
“传令下去，”马大彪终于开口，声音恢复了那种钉子钉进木头里的硬度，“把那三十艘沉船的位置记下来。等海面结冰了，派人上去捞。船上还有炮，还有刀，还有粮。不能浪费。”
他转过身，朝水寨里走去。
走了几步，又停下来，回头看了一眼海面。浮冰在暮色中泛着幽幽的白光，像一片沉默的坟场。那些沉船、那些尸体、那些沉入海底的铁甲和刀枪，都会被冰封住，等到来年春天才会慢慢浮上来。
“再传一道令，”他对老兵说，“让伙房熬姜汤。每个人都要喝。冻伤了腿的，用雪搓。搓不热的，抬到伙房去，放在灶台边上暖着。”
他顿了顿，又说：“明天一早，清点伤亡。阵亡的兄弟，名字记下来，抚恤银从我的饷银里扣。家里有老人的，水寨养着。有孩子的，送进学堂。这是规矩。”
老兵张了张嘴，想说什么，可最终只是重重地点了点头，瘸着腿去传令了。
马大彪一个人站在码头边，面朝大海。
他把空酒葫芦从老兵那里又要了回来，攥在手心里，葫芦上还残留着一丝酒气和掌心温热。他看着远处最后一点火光熄灭在海平线下，看着夜色一点一点地吞没整片海面，看着浮冰在黑暗中发出微弱的、几乎看不见的白光。
“李珲，”他低声说，声音被风撕碎，散在夜空里，“你最好别再来了。”
他转身走进水寨，羊皮袄的下摆拖在地上，沾了一层薄薄的霜。身后，码头的木板被踩得嘎吱嘎吱响，像是在替他叹气。