壕沟还在烧，但火势小了。沟里的沙袋烧成了黑疙瘩，泥土烧成了硬壳，空气里全是焦糊味。北门前的地上，躺着四五百具准葛尔兵的尸体，还有两百多匹马。烧焦的、砍死的、踩踏而亡的，横七竖八，叠在一起。

石牙蹲在城门洞里，赵大石跪在他面前，用布条给他缠左臂上的伤口。布条缠上去，血立刻渗出来，赵大石又缠了一层。

“将军，”赵大石说，声音发哑，“火油用完了。火药也快没了。弟兄们……只剩一千五了。”

石牙没说话。他闭着那只独眼，后脑勺靠在冰冷的城门上，像一尊石像。

赵铁山从城墙上下来，走到石牙面前，蹲下来。

“你今天杀了几个？”赵铁山问。

石牙睁开眼：“没数。”

“我数了。”赵铁山说，“十三个。”

石牙没应声。

赵铁山从怀里掏出一个东西，递过去。是一个新的酒葫芦，皮子缝的，里面灌满了酒。

“喝一口。”

石牙接过来，拔开塞子，灌了一大口。酒烈，辣嗓子，但热乎。他把酒葫芦递回去。

赵铁山没接。他站起来，看着城下那片还在冒烟的土地，又看看远处准葛尔人的营地。营地里灯火通明，号角声一阵接一阵，像是在清点人数，又像是在哭丧。

“他们还有多少？”石牙问。

“至少七千。”赵铁山说，“你今天烧死了五六百，砍翻了四五百，加起来一千出头。他们还有七千。”

石牙把酒葫芦放在地上，撑着战斧站起来。左臂上的血又渗出来了，顺着手腕滴在地上。

“明天他们还冲。”石牙说。

“嗯。”

“火油没了，火药没了。一千五百人对七千人。”石牙顿了顿，“扛不住。”

赵铁山转过身，看着石牙。火光映在他脸上，照出眼角的皱纹和鬓角的白。

“扛不住也得扛。”赵铁山说，“北境城不能丢。”

石牙盯着他看了三秒钟，然后点了点头。他把战斧扛在肩上，转身往城墙上走。走了两步，停下来。

“将军，”他说，“明天让我死在城下。别让我死在炕上。”

赵铁山没回答。

石牙走了。城墙上的火把一盏一盏亮起来，把北境城照得像一头趴在地上的老兽，浑身是伤，但还睁着眼。

赵铁山蹲在城门洞里，捡起石牙留下的酒葫芦，灌了一口。酒已经凉了，但他觉得烫。

北边，准葛尔人的营地里，号角声又响了起来。那声音穿过夜色，穿过城墙，钻进每个人的耳朵里。