石牙猛地回头——南边，几百个准葛尔兵从南门涌进来了。南门什么时候失守的？他不知道。他只看到那边的弟兄们正在肉搏，七八个苍狼营的兵被围在中间，背靠背拼杀，一圈一圈的准葛尔兵像蚂蚁一样往上扑。

石牙嗓子都喊劈了：“跟我来！”

他带着最后三十人冲向南边。路上踩到了什么东西，低头一看，是一面苍狼营的战旗，旗杆断了，旗面被踩得全是脚印和血迹。石牙弯腰捡起来，往腰上一缠，继续往前冲。

等他们杀到南边的时候，那七八个弟兄已经没了。地上全是尸体，苍狼营的灰甲和准葛尔兵的皮袄混在一起，分都分不开。石牙站在尸堆中间，大口大口地喘气，斧上的血顺着斧刃往下淌，滴在脚边的石板上。

酉时三刻，天快黑了。

准葛尔兵的第二十八次冲锋终于退了。石牙不知道他们为什么退——也许是要吃饭，也许是要休整，也许只是觉得天黑了对攻城不利。总之，他们退了。

石牙蹲在一块石头上，浑身是血，手抖得连战斧都握不住了。

赵大石爬过来，独臂撑着地，脸上又多了一道口子，从左眉梢一直拉到右嘴角，皮肉翻着，露出里面的骨头。他已经看不出人样了。

“将军，”赵大石说，“还剩五十人。”

石牙没说话。他低头看着手里的战斧，斧刃上全是豁口，像一把锯子。这把斧子跟了他十二年，从一个小兵到一营之主，从青涩少年到满身伤疤的老卒。它砍过的人，比石牙能记住的还要多。

他把战斧插回腰间，抬起头。

北境城的天空已经完全暗下来了，没有星星，没有月亮，只有远处准葛尔人营地里跳动的火光。那些火光映在城墙的断壁上，一闪一闪的，像鬼火。

石牙站起来，两条腿在发抖，但他站住了。他转过身，看着身后那五十个弟兄。五十双眼睛看着他，有年轻的，有年老的，有刚补上来的新兵，有跟了他十几年的老兵。每个人都在看他。

“弟兄们，”石牙说，“明天，他们还会来。”

没有人说话。

“明天，咱们可能一个都不剩了。”

还是没有人说话。

石牙把腰上缠的那面战旗解下来，旗面已经被血浸透了，看不出原来的颜色，但上面的苍狼图案还在，歪歪扭扭地印在布上，像一头正在咆哮的狼。他把旗子系在断掉的那截旗杆上，插在身边最高的那堆瓦砾上。

夜风把旗子吹开了，猎猎作响。

“传令下去，”石牙说，“让弟兄们歇着。”

他转过身，面朝北方，面朝准葛尔人的营地，面朝明天。

身后五十个苍狼营的士兵靠在废墟上，靠在战友的尸体上，靠在还带着余温的城砖上，闭上眼睛。他们没有哭，没有笑，没有抱怨，也没有豪言壮语。

他们只是在等着明天的太阳升起来。

然后，再打一场。