小主，

河岸两侧，用黑芥丝与鸡蛋干拼出“摊贩”“行人”，高不过一厘米，却肩挑手提，栩栩如生；

最远处的“城楼”，用胡萝卜片叠压七层，中心镂空，透出背后补光灯的暖黄，像落日正好卡在飞檐翘角。

李明远退后三步，双手撑着台面，指节因长时间用力而发白。

他目光一寸寸扫过盘面，像将军检阅即将出征的部队。

“还差最后一笔。”他低声道。

陈静雅递来一小管可食用竹炭粉，他调成墨汁，用最细号的毛笔，在“虹桥”右侧空白处，写下比米粒还小的两行字：“春风十里汴水，烟火上河人间。”

落款——“明远”二字，小得要用手机放大才能看清。

写完，他把笔搁下，整个人像被抽掉最后一根骨头，滑坐在地，背靠着冷柜门，长长呼出一口气。

白雾在冷气里盘旋，像一条不肯散去的龙。

陈静雅蹲下来，与他平视。

“现在，闭眼。”

“又变魔术？”

“嗯。”

他闭眼。三秒后，再睁眼，她掌心多了一枚小小“锦鲤”——用橘子皮剪成，尾巴翘成太极弧，眼睛是一粒黑胡椒。

“送你的，”她把“锦鲤”放进他围裙口袋，“让它替你游过明天那口锅。”

李明远指尖摩挲橘子皮的凹凸，鼻端沁进一丝清凉的辛香。

“谢谢。”

“谢什么，”她站起身，向他伸出手，“走吧，回去睡四小时。明天，让整条汴河在舌尖醒来。”

他握住那只手，借力站起，两人影子在日光灯下交叠，像一条首尾相衔的太极鱼。

关灯，锁门。

走廊尽头，窗外是沉沉夜色，却隐约可见东方泛起一线蟹壳青。

李明远把口袋里的“锦鲤”往深处又按了按，像按下最后一次确认键。

“我会赢。”

他轻声说，更像对自己说。

陈静雅没回头，只是捏了捏他的指节，算作回答。