“师父，”他声音不高，却通过胸麦传遍全场，“这口鼎，我先替你扛一会儿。”

王建业没说话，抬手，一巴掌拍在他后背，发出“啪”一声脆响，像给一块醒好的面团排气。

镜头捕捉到老人嘴唇哆嗦，却只吐出两个字：“臭小子……”

尾音淹没在又一次掌声浪潮里。

李明远重新走回立麦，目光扫过观众席，像用刮板把一层浮沫撇净，留下最清澈的汤底。

他开口，语速不快，却字字落在鼓点上：

“三年前，我在东京一家小面馆实习时洗碗，半夜三点，老板给我一碗豚骨拉面，说：‘尝尝，这是我们家三代人的汤。’我喝第一口，就知道自己输了——人家的三代，熬成了一碗乡愁；我的三代，还在河南老家的灶台上冒烟。那天我发誓，要让豫菜也有一碗自己的乡愁，让漂在外面的河南人，一闻到味儿，就想哭着想回家。”

他停顿，场馆安静得能听见灯阵散热的“嘶嘶”声。

“今天，我把这碗乡愁端回来了。它不在拉面碗里，在牡丹燕菜的花瓣里，在太极阴阳的鱼眼里，在‘清明上河图’那截断掉的虹桥里。它断过，也接上了；它老过，也新了。谢谢大赛，让我有机会把‘和’字拆开，又拼成‘回家’两个字。”

话音落下，掌声再起，却比先前更沉，像有一千只手同时擂响一面牛皮大鼓。

后排有几个年轻厨师，高举手机手电筒，白光摇晃，像给夜空撒一把会发光的盐。

评委席一侧，豫菜文化研究会的凌老缓缓起身，双手举过头顶鼓掌，拐杖倒在座椅下，发出“咣当”一声，也没人顾得上扶。

老人眼里有光，那光穿过舞台，穿过奖牌，穿过奥体中心的穹顶，落在更远处——落在1942年逃荒的旱塬，落在1958年人民公社的食堂，落在1983年第一届全国烹饪大赛的展台，落在2020年疫情间空荡的德化街……最终，光折回来，落在李明远胸口那枚小小的锦鲤徽章上。

主持人等掌声稍歇，继续流程：“有请投资人代表——赵鹏先生，为金奖选手颁发特别发展基金支票，金额：一百万元！”

一位穿深灰羊绒大衣的中年男子阔步上台，手里托着一张放大五倍的支票模型，数字“1”后面拖一串零，像一条夸张的面条。

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赵鹏把支票递到李明远左手，右手却握住他肩膀，低声道：“我外公是周口人，五十年没回过家。下周，我带他回河南，第一站，去你的明远楼。”

李明远点头，忽然觉得左手支票、右手奖牌，都不是自己的，而是替那条叫“豫菜”的老河接过的接力棒。

他抬头，穹顶灯阵恰好切到金色模式，光瀑倾泻，像给整条河流镀上一层流动的油膜。