她眸光一凝，随即唇角扬起一抹冷峭笑意。

“想跑？”她低声自语，声音几乎融进雨幕，“晚了。”

翌日清晨，农信坊门前人头攒动。

一张崭新告示高悬檐下，墨迹未干：

“即日起，接受‘土地债券’抵押贷款，利率三厘，春种优先放款。”

农户们围拢过来，有人迟疑，有人激动，更多人是颤抖着掏出贴身收藏的田契——那些泛黄卷边的纸片，曾是他们一生的指望，也是压在肩头无法翻身的枷锁。

如今，苏晚晴亲手接过一张张沾泥带土的契约，逐一登记、盖印。

她的动作沉稳，眼神清明，仿佛不是在签一份借贷文书，而是在为这片土地重写命书。

“苏娘子……真能贷？三厘？”一位老农声音发抖。

“不仅能贷，”她抬眼，目光扫过众人，“还能保你秋收前不饿死，种子不下错，水渠不断流。农信坊，不救懒人，但绝不弃良民。”

人群沸腾了。

谁都知道，这是冲着沈家去的。

沈氏财阀多年盘剥，强买田产，如今眼看风向不对，竟想金蝉脱壳。

可苏晚晴这一招，直接把农民手里的废纸变成硬通货——你沈家不要？

我要！

百姓不愿卖？

那就留着抵押换活路！

她站在石阶上，望着祠堂残垣间飘散的纸灰，轻声道：“你们烧的是纸，我种的是根。”

话音落时，一道意外之音忽从废墟传来。

那名送炭老农路过焦黑木梁，一脚踢中半埋土中的陶罐。

撞击之下，罐体共鸣，发出三个短促音符——re、mi、sol。

正是《春垦令》终章起调。

苏晚晴身形微顿，瞳孔骤缩。

她缓缓转头，望向那不起眼的角落。

雨水正顺着焦木滴落，每一次敲击，都像在唤醒某种沉睡的讯号。

她没有出声，只是嘴角缓缓扬起，眼底燃起一簇幽深火焰。

整座村子，已成活谱；每一寸土，都是战鼓。

而敌人，尚在梦中。

距离五月十五仅余两日，陆知微接到线报：“杏花村近日无人奏乐，疑似放弃抵抗。”他松一口气，下令撤回部分驻军。

然而就在此时——