头目把钱袋放在桌上，又从抽屉里掏出几张真币试探着摔在桌面上，“你先拿走一部分，剩下的明早来领。”

马洛接过部分货款，点了点头。

他知道这种交易不能太多言语。帮派里有人会验货，有人负责分销。

今夜，这些金币会先流入酒馆和小店，第二天就会被更大批量地换手。

而这仅仅是庞大的假币走私网络中的小小一环。

在塔拉西亚的各个城邦，这些金币很快就被人们接受。

因为它们比本地造币厂出的更精致、更统一，不易磨损。

没人怀疑来源，毕竟，怎么会有假币比真币还要精致的呢？

贵族们只会发现铸币收益下降，货币价值下滑。

但他们找不到原因，只能互相指责，通货膨胀随之而来，物价再次上涨。

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又是一个夜晚，小酒馆的油灯在墙角摇着微光。

炉火劈啪作响，木桶里散出淡淡的麦香。几张旧桌子围着些渔民、车夫和卸货的苦工，他们喝着稀薄的酒汤，正等着惯场的节目。

角落的吟游诗人调好鲁特琴，指尖轻轻拨动，低沉的弦音在木墙间回荡。他清了清嗓，声音不大，却压住了酒馆里的嘈杂。

“讲的是个佃农的故事，”他开口道，“他和女儿相依为命，日子虽然苦，却还算能活。”

琴声慢慢转为哀调。诗人唱道——

“他在春天种下的麦，秋天只留下一袋。

税收和租子像黑狗咬着他不放，

眼看冬天要来，锅里空得能照见天光。”

客人们安静下来，几个靠门的老工人对视了一眼。诗人继续唱：

“为买点米面，他去找贵族借钱，

贵族笑着写下契约，字多得他看不全。

利息比天高，像蛇缠在脖子上。”

有人叹了口气，杯底的酒荡出一圈小浪。

“他逃债去了，留下女儿一人。那姑娘叫喜儿，和同村的青年相好。可她爹走后，贵族派人上门催账。”

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“除夕夜的雪下得大，

她爹悄悄回来，带了半袋谷。

灯火没亮，门外的靴子声就响。”

琴声停顿，诗人用手掌轻拍琴身，像是敲门的声音。

“贵族进屋，笑着说：‘债要还。’

老农摇头，贵族手上亮起火光。

一道咒语，像风，像刀——

留下一个倒下的影。”