短短几行字，像一股暖流，瞬间涌遍陈默的四肢百骸。

他仿佛能看到，13岁的少年趴在油灯下，咬着铅笔头，一笔一划地写下对父母的思念。

那歪歪扭扭的字迹里，藏着孩子最纯粹的期盼，也藏着他从未敢奢望的、关于“一家人团聚”的梦。

陈默的眼眶瞬间泛红，滚烫的泪水不受控制地涌了上来，模糊了信纸的字迹。他抬手捂住嘴，死死地咬住牙关，不让自己发出一丝声响。

悲伤、愧疚、思念……种种情绪交织在一起，像一张密不透风的网，将他紧紧包裹。

他想起13年前，苏晴抱着襁褓中的孩子，哭着说“我们给孩子取名叫陈念，让他记住，他的父亲是个英雄”；想起陈念被软禁在洋楼里，隔着焊死的窗户，望着天空发呆的模样；想起陈立为了救孩子，最终倒在刑场上，血洒雨花台。

他欠这个孩子太多太多。他缺席了他的童年，没能陪他长大，甚至连一句“爸爸”，都让孩子等了13年。

油灯的火苗跳跃着，映着陈默泛红的眼眶。他将信纸紧紧攥在手里，指节因为用力而泛白。信纸被泪水打湿，晕开了字迹，却像烙印一样，刻在了他的心底。

就在这时，据点外传来一阵隐约的脚步声，伴随着特务的呵斥声。

陈默猛地回过神，迅速抹掉脸上的泪水，将信纸小心翼翼地折好，塞进长衫的夹层，紧贴着心口的位置。

他不能沉溺于悲伤。这里是南京，是毛人凤的地盘，到处都是特务的眼线。

只要他有一丝一毫的失态，不仅会暴露自己，还会连累苏晴，连累远在解放区的陈念，连累所有并肩作战的同志。

脚步声渐渐远去，陈默松了口气，却依旧不敢放松警惕。

他走到油灯旁，从包袱里翻出一张干净的毛边纸和一支铅笔，开始给陈念回信。

他的字迹沉稳有力，与陈念的稚嫩截然不同，却同样写得格外认真：