狗剩儿眼睛一亮。

“他叫周大牛，辽东人，天启二十一年去的漠北。”萧玉蝉顿了顿，“他现在还活着。在周济民营地里。”

狗剩儿攥着那半块玉佩，攥得指节发白。

“韩叔去接他了？”

萧玉蝉点点头。

“那他能回来吗？”

萧玉蝉沉默。

她看着这双亮得像星星的眼睛，忽然不知道该说什么。

远处传来隐约的马蹄声。

狗剩儿蹭地站起来——是匹青骢马，马上坐着个裹着羊皮袍子的身影。

韩铁胆翻身下马，大步走过来，在他面前蹲下。

“韩叔，”狗剩儿盯着他身后，“俺爹呢？”

韩铁胆沉默了很久。

久到狗剩儿手里的桂花糕凉透了。

“狗剩儿，”他终于开口，声音沙哑，“你爹……让韩叔带句话给你。”

狗剩儿攥紧那半块玉佩。

“他说，”韩铁胆盯着他的眼睛，“让你好好活着。等开春了，他回来接你。”

狗剩儿咧嘴笑了，露出缺了颗门牙的牙床。

“俺就知道。”他说，“俺爹不会不要俺。”

漠北草原深处，那处隐蔽的山坳里，篝火烧得正旺。

周大牛蹲在火堆边，手里攥着根烤羊腿，没吃。他盯着那间木屋，盯了很久。

“大牛，”旁边一个中年汉子凑过来，“你看啥呢？”

周大牛没答话，只摸了摸怀里那半块玉佩。

那玉佩冰凉，贴在胸口，像块永远化不开的冰。

木屋里，周济民站在窗前，盯着外头那些篝火旁的身影。

“大哥，”他对坐在太师椅里的周继业说，“京城那边来信了。萧永宁被押进宗人府了。”

周继业端着茶碗的手顿了顿。

“林墨带着五百骑兵，往这边来了。”周济民顿了顿，“要不要在路上……”

周继业摆摆手。

“让他来。”他说，“正好让他看看，他那二百三十七份契书，现在是什么模样。”