凉州城下的尸体堆了三尺高。

韩元朗蹲在城墙上一块垛口后头，手里的刀已经豁得不成样子，刀刃上全是血。左肩中了一箭，箭头还嵌在肉里，他没顾上拔，就那么盯着城下那片黑压压的潮水。攻了一夜，大食人死了三千多，可他们还在攻，云梯一架一架搭上来，又被滚木礌石砸下去。

“韩元朗，”石牙在他身边蹲下，手里的战斧也豁了，可他还在笑，笑得比哭还难看，“你这城，够硬的。”

韩元朗灌了口酒——酒葫芦里的酒早喝光了，可他还在往嘴里倒，倒出一滴，咂吧咂吧嘴。

“硬个屁。”他说，“六千八百人，现在剩五千二了。”

石牙手顿了顿。

他回头看了一眼城下那八千二百个神武卫步卒——昨夜冲进来的时候八千二，现在剩七千一。

加起来，一万二千三。

折了两千七百个兄弟。

“韩元朗，”他说，“老子那七千一人，还能打。”

韩元朗点点头，把那空酒葫芦往城下扔去。

“那就打。”他说，“打到最后一个。”

辰时三刻，大食人的中军大帐

哈桑蹲在羊皮褥子上，面前摆着那份新出炉的名单。四万五千人，攻了一夜，死了三千七，还剩四万一千三。凉州城里那一万多人，还在死守，还在砍人。

“王子，”一个亲卫掀开帐帘进来，单膝跪地，“巴图尔来了。”

哈桑手顿了顿。

那个王八蛋，不是跑了吗？

“让他进来。”

巴图尔掀开帐帘进来，在他对面蹲下。右臂的伤口又崩开了，血把绷带染得通红，可他没顾上，只盯着哈桑那张满是胡子的脸。

“哈桑王子，”他开口，声音沙哑得像锈刀刮石，“老子来告诉你一件事。”

哈桑盯着他。

巴图尔从怀里掏出那块豁了口的弯刀，放在两人之间的地上：

“凉州城里那一万多人，打不死的。老子打了三回，折了四千人。你打了两回，折了一万五。再打下去，你那一万多人，全得折在这儿。”

哈桑沉默。

巴图尔站起身，往外走。走到门口忽然停住，没回头：

“王子，老子劝你一句——别再打了。那一万多人，是为他们那些死了的兄弟打的。你杀不死他们。”

午时三刻，京城城南柳树巷

周大牛蹲在炕上，手里攥着那张羊皮地图，盯着上头那个用炭笔圈出来的“凉州”两个字。一夜没睡，眼睛熬得全是血丝，可他还在盯着，盯着那座正在被四万五千人围攻的孤城。

“睡不着？”

陈瞎子在他对面蹲下，手里攥着烟袋锅子，眯着眼盯着他。

周大牛没吭声。

陈瞎子从怀里掏出那块铁矿石，放在炕沿上。