铁虎蹲在一块石头上，浑身是血，分不清哪些是自己的，哪些是别人的。他的左手手背上有一道深可见骨的伤口，是刚才被一个大食兵的弯刀削到的，可他不记得疼，只记得自己用这只受伤的手掐住了一个人的脖子，把他从城墙上扔了下去。
手抖得厉害，连刀都握不住了。
四百人，又折了一百，还剩三百。
三万五千大食人，又死了五千，还剩三万。
“铁将军，”呼延图爬过来，独臂撑着墙头——他的左臂彻底抬不起来了，箭头还嵌在肩胛骨里，他用根破布条把胳膊挂在脖子上，可他还挺着，腰板还是直的，“还剩三百人。”
铁虎点点头。他低头看了一眼手里那把刀——刀已经不成样子了，刀刃上的豁口连成一片，像一条锯齿，刀尖断了，刀柄上的缠绳也散了。可他还是把它插回鞘里，动作很轻，像对待一个陪了他很多年的老朋友。
“呼延图，”他说，声音沙哑得像从喉咙里挤出来的，“你说他们明天还会来吗？”
呼延图在他旁边蹲下来，独臂撑着膝盖，盯着城外那片黑沉沉的大食军营。营地里点起了成千上万的火把，像一片落在地上的星河，亮得刺眼。
“会。”呼延图说，语气平静得像在说一件再确定不过的事，“他们死了这么多人，不会甘心。”
戌时三刻，月亮升起来了，又大又圆，照得戈壁上一片惨白。
铁虎蹲在垛口后头，手里攥着一只不知道从哪个死去的兄弟身上摸出来的酒葫芦。他没有喝，只是攥着。三百个兄弟在他身后，有的靠着墙坐着，有的躺在地上，有的趴在垛口上睡着了。他们个个浑身是伤，有的断了胳膊，有的瞎了眼睛，有的胸口缠着被血浸透的布条，可他们的眼睛还亮着——那些醒着的人，眼睛都是亮的。
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“铁将军，”呼延图爬上来，在他身边蹲下，动作比白天慢了许多，可还是稳稳当当的，“明天，他们还会来。”
铁虎终于拧开酒葫芦，灌了一大口。烈酒烧过喉咙，烫过胸口，像一把火从里面烧起来。他把酒葫芦递给呼延图。
呼延图接过来，也灌了一口，然后还给他。
铁虎把酒葫芦放在垛口上，抬起头，盯着天上那轮月亮。月亮很圆，很亮，照得见千里之外的故乡。可他已经记不清故乡的样子了。他在西域打了十五年的仗，从一个小兵打成了将军，从一个十八岁的少年打成了一个满脸风霜的中年人。他记不清故乡的春天是什么味道，记不清母亲做的面是什么温度，他只记得怎么打仗，怎么守城，怎么在绝境中把刀握得更紧。
“呼延图，”他说，声音很轻，像是怕吵醒睡着的人，“你说，朝廷知道咱们在这儿吗？”
呼延图沉默了一会儿。月光照在他脸上，那张被风沙和刀疤覆盖的脸上，看不出任何表情。
“知道不知道，有什么区别呢。”他说，“咱们在这儿，不是为了让他们知道。”
铁虎笑了。他笑了很久，笑到咳嗽，笑到伤口裂开，血又从铠甲缝里渗出来。
“说得对。”他说，一把抓起那把豁了口子的刀，拄着刀站起来，“老子有刀，有城，有兄弟。够了。”
他从垛口上拿起酒葫芦，把剩下的酒全部倒在手心里，然后把手一扬，酒水在月光下散成一片碎银，洒在城墙上的每一块砖石上，洒在每一个沉睡的兄弟身上。
寒风还在刮，月还在天上挂着，城外三万大食人的军营还亮着。
可铁虎不看了。他转过身，靠着垛口坐下来，把刀横在膝上，闭上了眼睛。