西域的冬天来得又急又烈，像一柄钝刀子，不声不响地割着人的骨头。黑沙城外，入冬以来最大的沙尘暴正卷地而起，黄沙遮蔽了半边天，像是天神把整个沙漠都掀了起来，要活活埋了这座孤城。
铁虎蹲在城墙上，像一只蛰伏的老鹰。
他手里攥着那只磨得锃亮的酒葫芦，却没往嘴里送，只是攥着，指节泛白。他眯着眼盯着西边那片昏黄的天地，风沙打在他脸上，像砂纸一样磨着他那张沟壑纵横的脸。三百个兄弟在他身后散落着，有的靠在垛口上打盹，有的蹲在地上磨刀，有的就着风沙啃干粮。没人说话。沙粒打在铠甲上噼啪作响，打在脸上生疼生疼，可没人动，就那么蹲着，像三百块被风沙啃了千百年的石头，沉默、坚硬，一动不动。
“铁将军——”
呼延图从城墙另一边爬上来，在他身边蹲下，一张脸被风沙打得通红，嘴唇干裂得渗出血丝。他凑近了，压低声音，像是怕被风听了去：“探子回来了。大食人那边……又来了三万骑兵，两万步兵。一共五万。领兵的是阿卜杜拉·本·哈立德，曼苏尔的远房侄子。他们说——”
呼延图顿了顿，喉结滚动了一下。
“他们说这回要踏平黑沙城。”
铁虎的手顿了顿。
他没说话，只是慢慢低下头，看着手里那只酒葫芦。葫芦里还有半壶酒，是他从长安带来的，跟了他八年，从玉门关到疏勒，从疏勒到黑沙城，一路喝过来，只剩这半壶了。他把葫芦口拔开，往嘴里倒了一口，辛辣的液体烧过喉咙，像一道火线烧进胃里。
然后他把酒葫芦往城下扔去。
酒葫芦在沙地里打了个滚，被风沙埋了，只露出一小截塞子，像一只手从坟里伸出来。
铁虎站起身。他个子不高，甚至算得上矮小，可当他站起来的时候，身后那三百个兄弟都不由自主地抬起了头。他走到城墙边，扶着垛口，盯着西边那片昏黄的天地。五万？他只有三百人。三百对五万，一百六十倍的差距，算都不用算，账摆在那里，明明白白。
可他有城。有刀。有牙。
“传令下去，”他开口了，声音不大，却像钉子一样钉进风里，一个字一个字地，稳稳当当，“把城门堵死。用石头堵，用沙袋堵，用车轴堵——堵死了，一个缝都不许留。今天，那帮孙子要想进城，得先从老子身上踩过去。”
辰时三刻，黑沙城外。
五万大食人列阵完毕，骑兵在前，步兵在后，旌旗遮天蔽日，像一片移动的森林。阿卜杜拉骑在一匹雪白的阿拉伯马上，披着金线绣边的黑色大氅，眯着眼盯着前头那座破败的城。城墙上那面破旗在风沙里猎猎作响，旗面上的“唐”字已经模糊得几乎认不出来了。
他嘴角勾起一抹冷笑。
三百人？他五万人，比他多一百六十倍。一人一口唾沫，都能把城淹了。他甚至在盘算，天黑之前能不能赶回大营喝上一碗热羊奶。
“传令下去，”他懒洋洋地抬起手，像赶一只苍蝇一样挥了挥，“攻城。先登城者，赏黄金千两，封万户侯。”
号角声响起，低沉而绵长，像一头巨兽从沉睡中醒来。
五万人分成三路，轮番进攻。云梯一架一架搭上城墙，又被滚木礌石砸下来，断成几截，摔进城下的沙地里。箭矢如蝗，在空中织成一张密不透风的网，日光被遮得忽明忽暗，像快要熄灭的烛火。双方的尸体在城下堆得越来越高，沙地被血浸透，踩上去黏糊糊的，发出令人作呕的声响。
铁虎蹲在垛口后头，手里的刀已经豁了五个口子，刀刃上卷起好几处铁皮，可他还在砍。一刀砍翻一个爬上来的大食兵，又一刀砍在另一个的脖子上——刀卡在骨头缝里拔不出来，他一脚踹在那人胸口上，连人带刀踹了下去，又从地上抄起一把新的。