石牙蹲在一块石头上，浑身是血，手抖得连断枪都握不住了。他把枪插在面前的地上，两只手搭在枪杆上，低着头，大口大口地喘气。血从额头流下来，糊住了左眼，他没有力气去擦。

三百人，又折了一百，还剩二百。

四千人，又死了一千，还剩三千。

赵大石爬过来，这一次，他是真的爬过来的。他的右腿被一根流矢射穿了，箭头还留在肉里，每动一下，血就往外涌。他用独臂撑着地面，像一条受伤的虫，一点一点地挪到石牙身边。

“将军，”他靠在石头的另一面，声音轻得像风，“还剩二百人。”

石牙没有说话。他抬起头，看着北边那片天。天快黑了，云层裂开一道缝，露出一小块深蓝色的夜空，上面挂着一颗星。

“大石，”石牙忽然开口了，声音哑得几乎听不见，“你说，他们怕不怕？”

“谁？”

“咱们那些兄弟。折了的那些。”

赵大石沉默了很久。然后他说：“怕。谁不怕死？可他们更怕当孬种。”

石牙点了点头。他从怀里摸出那半块干饼，掰成两半，一半递给赵大石，一半塞进自己嘴里。饼太硬了，硌得牙龈生疼，可他嚼得很慢，像是在吃世上最好的东西。

城下又响起了号角声。

这一次，号角声不一样。不是冲锋的号，是收兵的号。准葛尔人的营地里，灯火一盏一盏地亮起来，像是在摆宴。

石牙盯着那些灯火，忽然笑了。

“赵大石。”

“在。”

“传令下去。城门不用堵了。”

赵大石一愣：“为什么？”

石牙站起来。他浑身都在抖，可他还是站起来了。他拄着那根断枪，立在城墙上，风吹着他的破战袍，猎猎作响。

“因为，”他说，“他们不会来了。”

赵大石顺着他的目光看过去。

准葛尔人的营地里，灯火通明，却没有一个人往这边来。远处的地平线上，隐约可以看到另一支军队的影子——旗是红的，甲是黑的，那是中原的旗。

石牙靠在垛口上，慢慢滑坐下来。他的眼睛还睁着，望着北边那片天，嘴角挂着一丝笑。

赵大石爬过去，伸手探了探他的鼻息。

不在了。

城墙上，二百个浑身是伤的苍狼营士兵，一个接一个地站起来。他们拄着刀，撑着枪，面朝北方，站成了一条线。

没有人说话。

风吹过城墙，吹过那些残破的旗帜和折断的兵刃，呜呜地响，像是在哭，又像是在唱。

北境城，还在。

北门，还在。

苍狼营，也还在。