1947年仲冬，南京城郊的废弃砖窑厂，寒风卷着碎雪沫子，在断壁残垣间呼啸穿行。陈默坐在避风的墙角，怀里揣着那封陈念写来的信，指尖反复摩挲着信纸边缘被磨出的毛边，眼底的红血丝，像蛛网般蔓延开来。

这些日子，他总在深夜被噩梦惊醒。

梦里，是陈立倒在雨花台刑场上的模样，浑身是血，却依旧瞪着眼睛，朝着他的方向嘶吼：“哥，快走！”

梦里，还有陈立被严刑拷打的场景，皮鞭抽在血肉上的脆响，烙铁烫在骨头里的焦糊味，一声声，一阵阵，都像尖刀，狠狠扎进他的心脏。

他总在想，如果那天晚上，他能再谨慎一点，早点察觉到毛人凤设下的埋伏，是不是就能救下陈立？

如果那天晚上，他没有执意要发动突袭，是不是陈立就不会死？

这些念头，像毒蛇般缠在他的心头，日夜啃噬着他的理智，让他寝食难安。

据点外传来三长两短的叩门声，陈默猛地回过神，迅速将信纸塞进长衫夹层，起身去开门。

风雪里，苏晴裹着一件厚厚的棉袄，帽檐压得极低，脸上蒙着一层薄纱，只露出一双眼睛，清亮却带着几分疲惫。

“陈默，你瘦了好多。”

苏晴走进来，脱下湿透的棉袄，看着陈默凹陷的脸颊，声音里带着一丝不易察觉的心疼。

陈默没有说话，只是默默递给她一碗温热的姜汤。

姜辣的气息弥漫在空气中，驱散了些许寒意，却驱不散两人之间的沉默。

苏晴捧着姜汤，喝了一口，目光落在墙角那碗冷掉的白酒上，还有那枚仿造的军统勋章。她知道，陈默又在自责了。

“还在想陈立的事？”苏晴放下碗，轻声问道。

陈默的身体微微一颤，低下头，看着自己掌心的老茧，声音沙哑得不成样子：“是我害了他。如果不是我执意要救他，他就不会死。”

“不是你的错。”

苏晴的声音陡然拔高，她走到陈默面前，蹲下身，与他平视，“陈立的选择，是基于他自己的信念，与你无关。”

“他明明可以活着的。”

陈默的眼眶泛红，滚烫的泪水终于忍不住，夺眶而出，“他可以带着那份对毛人凤的恨意，活下去。是我，是我把他推向了死亡。”